FRUCTÍFERO 2008

ESO...

¡Ni sueños ni hostias! Me desperté de golpe cuando vi las jodidas fotografías enjauladas en un recuadro. ¡No puede ser! No son ellos… Me miré al espejo y dudé.

Luego intenté saber quién era quién. Al cavo de varios días comencé a comprender que el tiempo nos había realizado una especie de lifting maligno. Pero lo cierto, es que el espíritu sigue en nosotros. Somos como críos… De cincuenta. De cincuenta tacos en la espalda, marcados con el sello laboral en la frente y con el recuerdo de “aquellos adorables años” entre los papeles viejos de un mueble. Volvería a vivirlos… Lo juro. A pesar de todo.

casius

sueño de una noche de Noviembre

Soy Almirall, y veo que los de Mecanica y electricidad tienen el blog mas surtido que nosotros, y eso no lo podemos consentir, o sea que ya os estais poniendo las pilas desde Barcelona , Madrid, Sevilla, Arbucies ,Castelldefels, o donde sea, para dejar constancia de quienes eramos, nuestras sensaciones, vivencias y sueños en aquellos años de formacion, en que compartimos 24 horas al dia, 7 dias a la semana, etc.
Tengo que decir, para aquellos a quienes no les pegué la paliza en el encuentro de Octubre, que me acuerdo muchisimo de aquellos años, de cada uno de vosotros, y ahora, cuando ya la vida nos ha dado lo que hemos sido capaces de conseguir, con nuestros hijos ya crecidos, nuestras metas conseguidas o no, que mas dá, lo que nos queda es el entrañable recuerdo y la nostalgia de unos niños, que crecieron juntos, se esforzaron juntos, cambiaron juntos, y descubrieron el mundo juntos, un mundo que, vale la pena decirlo, cambió y mucho, a la vez que todos nosotros.
Quiero decir con eso que sería bueno que reflexionasemos en que quedó despues de 1/3 o 5 años juntos, de aqueños niños que empezaron a los 14/15 años a compartirlo todo, todo, y que queda hoy de todo ello.
Si es verdad que la unica patria es la infancia, como decia el poeta, amigos todos, nuestra patria es, en muchos sentidos, aquel recinto represivo y proyectante a la vez, aquellos profesores recomidos por la frustracion, la envidia, y tal vez el miedo, aquellas interminables jornadas de supuesto estudio, y que en realidad eran,por lo menos en mi caso, el reencuentro intimo y personal con el verdadero yo, aislado del uniforme, el mono, el maldito número bordado, y el salobre olor a playa, que nunca fue la de los 400 golpes de Truffaut, y a huevos podridos de las quimicas circundantes, junto al acido nitrico que reabria las heridas, y el drago que teñia las uñas y el .............., en fin, ya veis que de verdad me marcó, ya que para un niño de 15 años recien hechos, que nunca habia salido de un pueblo de 300 habitantes, fue descubrir el mundo con mayúsculas.
Gracias a todos, a los valientes , que me dieron valor, a los mezquinos, porque fueron sinceros, a los sensibles porque no dejaron de serlo, a los sencillos porque me marcaron un camino que nunca seguí, que no podia seguir, ya que mis metas eran , hn sido, siempre, y a la psotre, inalcanzables, lo confieso, pero lo que queda, lo que queda de todo ello, mis entrañables camaradas, es la lucha por intentarlo.
Ahora, cuando nos queda mucho menos camino del que llevamos recorrido, lo importante es que podamos decir, "yo estuve allí", con ellos, con Pousa, el bueno de Pousa, con el enigmatico Ferro, el loco de Catalan, el jilipollas de Dorado, el serio y aislado Anguita, siempre un bastion de bondad y prudencia, elpijin de Ferrer y sus celtas mañaneros, y como no Iglesias, que me descubrio el mundo de los scouts , sus canciones y su estetica, el folk, y mi nunca lograda aficion a la fotografia, al niño Dominguez, que llego con pantalon corto, a Cardenaas ysus prolificas pajas nocturnas, a Campillo, que nunca entendió que hacia allí, a moran quintaesencia del maton de clase, que nunca se lo creyó del todo, etc, etc,

OCHO MIL VEINTIUNO

Podía haber sido cualquier otro número cosido en una bolsa de ropa azul. Pero hay algo marcado en mi pensamiento. Torcer la esquina cada mañana y percibir el fuerte viento frío en la cara. Café con leche, panecillos con chocolatina ó manzanas en las papeleras.

Los Doors, ¿Deep Purple? ó la Reina bruja de Nueva Orleáns. Las sirenas del horario. Quizá era el compás de la Minerva, el olor de la tinta, ó el calor de la Linotipia. No lo sé.

Los mil quinientos golpes de cuchara estallando en los platos, al eco del ¡Hambre! ¡Hambre! El olor peculiar y penetrante de las refinerías, ó su llama encendida en las noches de invierno. Como Alfanhuí, me escapé por la ventana del tiempo y encontré a un maestro contando baldosas, a otro; enseñando literatura y a su mujer; química. Bulldocs, patos y otras rarezas. Educadores, directores, maestros y maestrillos.

Los sábados, caminatas nocturnas buscando quimeras por la orilla de la playa. Salou.

Los domingos, Tarragona. Una meada sobre las piedras milenarias del anfiteatro. El Balcón. Rambla arriba, rambla abajo con los Lois de campana por bandera. Quizá sea el olor del mar ó los castillos de arena, destrozados a pedradas con los zapatos calados de agua salada. El olor de la goma de borrar y de los lápices, en las largas tardes de estudio. No lo sé.

El tufillo de los lavabos en horas punta. El aroma del chocolate caliente, el vino, o la sopa verde de los domingos; tal vez, la fragancia de un bocadillo de tortilla transparente del bar. El humo de un Celtas ganado al póquer. La china, la musculitos, las pajas. El revuelo que producía el grito de ¡Tías! ¡Tías! La inocencia del padre Virgili, ó la sutileza malévola del Licenciado Cabra. No lo sé, pero hay algo, que gravó el ocho mil veintiuno en mi alma. Quizá fue un sueño.

Orla de Artes Gráficas 2007

Aquí estan todos los que me mandasteis la foto. He estado esperando a los demás. En cuanto me la mandéis os incluyo.

Alfonso

la chuleta.

Esta fotografía realizada por Iglesias
(Igtur) con el título de: la chuleta
fue premiada.

Habitación

En una de las habitaciones...